Стихи Ахматовой о любви

Без преувеличения можно сказать, что стихи Ахматовой – особенные. Они не похожи на «типично женскую» поэзию, а написаны четким и внятным «мужским» языком, хотя в то же время совершенно ясно, что автор – женщина. Ведь только женщина может отдавать столько эмоций и столько жизненных сил своему чувству, замечать мельчайшие подробности мира, в котором это чувство живет, или гаснет, или даже умирает. А найти слова, чтобы выразить все эти нюансы внутренней жизни души, причем слова очень простые, но в то же время точные, вероятно, дано очень немногим, а из женщин-поэтов – возможно, одной только Ахматовой.

Читать далее

Анне Ахматовой довелось родиться и взрослеть в очень интересное время. Последнее десятилетие девятнадцатого века и первое десятилетие двадцатого – поистине уникальный период, когда уже сформировался мощный пласт русской интеллигенции, и наступило некоторое политическое затишье. Это было время расцвета науки и искусства. И во всем мире постепенно расширялся диапазон свободы для женщин. Хотя Россия тогда и была далеко не в авангарде, но девушки там уже вырвались из «светлиц», у них появилась возможность учиться, работать и участвовать в политической жизни. Именно тогда их перестали считать просто «приложением» к мужчине, но при этом еще было живо романтически-рыцарственное отношение к женщине, утраченное затем в советской России. Личность Ахматовой формировалась именно в это время, и вполне естественно, что умная и одаренная девушка впитала в себя всю свою эпоху, широту взглядов, чувство внутренней свободы и собственных значимости и достоинства.

Стихотворные строки Анны Ахматовой – это выражение отношения такой неординарной личности к миру и к жизни. Причем, не некой искусственной и возвышенной, а просто жизни просто женщины, у которой дом, ребенок и родня, у которой череда текущих жизненных перипетий: поездки, ссоры и примирения, встречи и расставания, чувства, их расцвет и угасание, обязанности и привязанности, и вновь чувства…

Сказать обо всем этом так, чтобы было легко, понятно и просто – как будто единственно возможным способом – смогла только Ахматова. Ее стихи вполне можно сопоставить по уровню с Александром Сергеевичем, творчество которого она очень любила, и исследованию которого посвятила многие годы. Прежде всего, их роднит, разумеется, язык – «великий и могучий», – который в творчестве Ахматовой и Пушкина действительно велик и могуч: по точности выбранных слов, их простоте и обыденности, и, в то же время, почти визуальной красоте компоновки и отсутствию шероховатостей. Кроме того, общее для обоих поэтов то, что их стихи – это что-то столь же естественное, как говорить и дышать, – абсолютно искренние душевные движения, выраженные в предельно четкой и элегантной форме.

Все стихи Ахматовой – о любви. Может показаться, что о любви неправдоподобной, «красивой», какой на самом деле не бывает, но о какой принято мечтать. Почему-то такие чувства – «как в кино» – считаются чуть ли не эталоном, хотя в жизни обычно радости не приносят и комментируются иначе. Тем значительнее умение Ахматовой рассказать о распространенных жизненных ситуациях с необычного ракурса, снайперски-точными словами, вложив в них глубину и мудрость.

Вся любовная лирика Ахматовой – это переплавленные в слова чувства сильной и гордой женщины, которая ищет свое счастье, ошибается, обжигается, но не смиряется с обстоятельствами, не прощает обид и измен – но при этом же не и скатывается в мелочность и мстительность. Жизнь не баловала Анну Андреевну, однако не сломала, а «проявила» в ней достаточно редкое свойство – сохранить веру в человека, в торжество жизни, невзирая на личные проблемы. Сложные отношения автора с любимыми мужчинами, противостояние страшной реальности тех времен отразились в стихах, как в зеркале. Героиня любовной лирики Ахматовой кажется достаточно жесткой, слишком независимой, но и невероятно женственной. Любовь для нее – естественная форма бытия, причем не маленькая «куриная», а такая, о которой говорят священники и философы: всеобъемлющая, включающая весь мир.

Чтобы правильно воспринять лирику Ахматовой, нужно воспринимать мир, так же как она – философски-отстранённо, и в то же время конкретно-житейски, по-женски. Возможно, излишне юные читательницы видят в любовной лирике Ахматовой только возвышенную красоту чувств. Но думается, что стихи Ахматовой предназначены для взрослых людей с не замыленным, не упростившимся в результате жизненного опыта взглядом на жизнь и на отношения. В этих стихах – правда жизни и правда чувства, как она есть: не приукрашенная, а просто красивая в своей «настоящести».

Печально, что творчество Ахматовой долгое время было практически недоступно читателю – проще было найти критические статьи, где бывало всякое: и обвинения в пошлости тематики и излишней «красивости» слога, и притягивание политической подоплеки, и даже упреки в отрыве от реальности. Стихи о любви долгое время были не в чести, особенно стихи Ахматовой, с отражением в них не узко понимаемого чувства к определенному лицу, а истинной любви – к целому миру в человеке.

2017-06-23T10:20:00+0000

Ахматова

Белой ночью

Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
Не знаешь, как, усталая,
Я не решалась лечь.

Смотреть, как гаснут полосы
В закатном мраке хвой,
Пьянея звуком голоса,
Похожего на твой.

И знать, что все потеряно,
Что жизнь — проклятый ад!
О, я была уверена,
Что ты придешь назад.

Голосовать:
Белой ночью 5.00/5 (100.00%) vote 1
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Как белый камень в глубине колодца,

Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье,
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — мученье и оно страданье.

Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.

Голосовать:
Как белый камень в глубине колодца, 4.49/5 (89.71%) votes 35
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

А! это снова ты. не отроком влюбленным,

А! это снова ты. Не отроком влюбленным,
Но мужем дерзостным, суровым, непреклонным
Ты в этот дом вошел и на меня глядишь.
Страшна моей душе предгрозовая тишь.
Ты спрашиваешь, что я сделала с тобою,
Врученным мне навек любовью и судьбою.
Я предала тебя. И это повторять —
О, если бы ты мог когда-нибудь устать!
Так мертвый говорит, убийцы сон тревожа,
Так ангел смерти ждет у рокового ложа.
Прости меня теперь. Учил прощать Господь.
В недуге горестном моя томится плоть,
А вольный дух уже почиет безмятежно.
Я помню только сад, сквозной, осенний, нежный,
И крики журавлей, и черные поля…
О, как была с тобой мне сладостна земля!

Голосовать:
А! это снова ты. Не отроком влюбленным, 4.33/5 (86.67%) votes 3
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Я не любви твоей прошу

Я не любви Твоей прошу.
Она теперь в надежном месте…
Поверь, что я Твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.

Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты-
Ведь так любезны женихи!

А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней…

Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой,
И для пресыщенной души
Все сразу станет так постыло —

В мою торжественную ночь
Не приходи. Тебя не знаю.
И чем могла б Тебе помочь?
От счастья я не исцеляю.

Голосовать:
Я не любви Твоей прошу 4.00/5 (80.00%) votes 17
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Слаб голос мой

Слаб голос мой, но воля не слабеет,
Мне даже легче стало без любви.
Высоко небо, горный ветер веет,
И непорочны помыслы мои.

Ушла к другим бессонница-сиделка,
Я не томлюсь над серою золой,
И башенных часов кривая стрелка
Смертельной мне не кажется стрелой.

Как прошлое над сердцем власть теряет!
Освобожденье близко. Все прощу,
Следя, как луч взбегает и сбегает
По влажному весеннему плющу.

Голосовать:
Слаб голос мой 4.00/5 (80.00%) vote 1
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Сказал, что у меня соперниц нет

Сказал, что у меня соперниц нет.
Я для него не женщина земная,
А солнца зимнего утешный свет
И песня дикая родного края.
Когда умру, не станет он грустить,
Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!»
Но вдруг поймет, что невозможно жить
Без солнца телу и душе без песни.
…А что теперь?

Голосовать:
Сказал, что у меня соперниц нет 4.00/5 (80.00%) vote 1
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Песня последней встречи

Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

Показалось, что много ступеней,
А я знала — их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: ‘Со мною умри!

Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой’.
Я ответила: ‘Милый, милый —
И я тоже. Умру с тобой!’

Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.

Голосовать:
Песня последней встречи 3.67/5 (73.33%) votes 3
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Двадцать первое. ночь. понедельник.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Голосовать:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник. 3.00/5 (60.00%) vote 1
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

О тебе вспоминаю я редко

О тебе вспоминаю я редко
И твоей не пленяюсь судьбой,
Но с души не стирается метка
Незначительной встречи с тобой.

Красный дом твой нарочно миную,
Красный дом твой над мутной рекой,
Но я знаю, что горько волную
Твой пронизанный солнцем покой.

Пусть не ты над моими устами
Наклонялся, моля о любви,
Пусть не ты золотыми стихами
Обессмертил томленья мои,—

Я над будущим тайно колдую,
Если вечер совсем голубой,
И предчувствую встречу вторую,
Неизбежную встречу с тобой.

Голосовать:
О тебе вспоминаю я редко 3.00/5 (60.00%) votes 2
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в:

Писала я на аспидной доске

Писала я на аспидной доске,
И на листочках вееров поблеклых,
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду, и кольцом на стеклах, —

И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец, — чтоб всем было известно! —
Что ты любим! любим! любим! любим! —
Расписывалась — радугой небесной.

Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест-накрест перечеркивала — имя…

Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты — уцелеешь на скрижалях.

Голосовать:
Rate this post
Нравится:
Копировать:
Поделиться:
Отправить личное сообщение другу в:
Отправить личное сообщение другу в: